Это подарок
Сорри, что здесь, в дневнике.
Но я не могу прятать такие стихи.
Я вообще НЕ МОГУ и НЕ УМЕЮ прятать стихи.
В.Полозкова, естественноМы корреспонденты господни, Лена, мы здесь на месяцы.
Даже с дулом у переносицы
Мы глядим строго в камеру,
Представляемся со значением.
Он сидит у себя в диспетчерской - башни высятся,
Духи носятся;
Он скучает по нашим прямым включениям.
Мы порассказали Ему о войнах, торгах и нефти бы,
Но в эфир по ночам выходит тоска-доносчица:
"Не могу назвать тебя "мое счастье", поскольку нет в тебе
Ничего моего,
Кроме одиночества".
"В бесконечной очереди к врачу стою.
Может, выпишет мне какую таблетку белую.
Я не чувствую боли.
Я ничего не чувствую.
Я давно не знаю, что я здесь делаю".
"Ты считаешь, Отче, что мы упрямимся и капризничаем, -
Так вцепились в свое добро, что не отдадим его
И за всю любовь на земле, - а ведь это Ты наделяешь призрачным
И всегда лишаешь необходимого".
Провода наши - ты из себя их режешь, а я клыками рву, -
А они ветвятся внутри, как вены; и, что ни вечер, стой
Перед камерой, и гляди в нее, прямо в камеру.
А иначе Он засыпает в своей диспетчерской.